97 relatos
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Del Libro de Naufragios

José María Merino Editorial Páginas de Espuma ePub

Del Libro de Naufragios

 

Lo conocí hace unos años, la primera vez que visité aquellas costas para recoger información destinada al Libro de Naufragios que, desde hace tanto tiempo, estoy intentando escribir. Me habían hablado del lugar agreste frente al que, una noche de 1890, se fue a pique The Serpent, buque escuela de la armada británica. En el desastre perecieron, al parecer, trescientos hombres, cuyos cuerpos fueron sepultados por los vecinos de los alrededores en un rústico fosal, llamado desde entonces Cementerio dos ingleses.

Yo había bajado hasta el lugar –situado frente a la mar brava, en un declive del terreno especialmente silvestre y propicio a la melancolía– y contemplaba aquel conjunto de viejas losas de piedra, descuidado y ruinoso, cuando llamó mi atención un repentino alboroto de aves que graznaban. Bastantes metros más abajo del punto en que me encontraba, cinco o seis gaviotas remontaron el vuelo.

La causa de aquel sobresalto resultó ser un hombre que ascendía la ladera, saltando con agilidad de roca en roca. Cuando llegó a mi altura me saludó en castellano muy finamente, y continuó su camino sin detenerse. Portaba en banderola una pequeña grabadora de sonido y un macuto de lona muy sucio.

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El fin del mundo

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Puesto a recordar momentos de la adolescencia, he encontrado algunos en los que me parecía que se había producido dentro de mí una catástrofe final, una angustiosa conciencia de abrupta interrupción que ya nada conseguiría restaurar.

Creo que los mitos están presentes dentro de nosotros –buscamos el Vellocino de Oro, que puede tener cualquier forma o sustancia, descubrimos a nuestro Adán o nuestra Eva y disfrutamos de nuestro Edén particular, sufrimos a nuestras Circes, a nuestras Harpías y a nuestros Polifemos…–, como creo también que cierta sospecha de fin del mundo nos persigue a lo largo de la vida.

Cuando los medios de comunicación pusieron de moda en el 2012 la supuesta profecía sobre el final de los tiempos –profecía bastante dudosa en una cultura, como la maya, basada sobre la idea del «tiempo circular»– recordé aquellas desoladoras impresiones y escribí el cuento que sigue.

 

 

 

 

El fin del mundo

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El día menos pensado

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Aunque con los años me he ido acostumbrando a ellas, y mis convicciones escépticas no me prohíben montar un belén ni sentir la fuerte simpatía por los Reyes Magos que mantengo desde la infancia, nunca me han gustado las fiestas navideñas. Me parecen empalagosas en su sustancia, excesivas en número, cargadas de atracones caprichosos y enaltecedoras de un hipócrita sentido de armoniosa convivencia.

Además, cuando era muchacho, en las solemnes cenas de esos días podían suscitarse las peores broncas familiares del año, del mismo modo que más tarde, cuando creé mi propia familia y tales cenas reunían a miembros muy diversos, me obligaba a no tocar ciertos puntos de conversación y a no abrir la boca si se suscitaban –como la política– para evitar que el festejo se convirtiese en un debate rencoroso.

Este cuento de Navidad nació como una secuela de «La mirada de Flora», y al principio hasta pretendí relacionarlos de algún modo utilizando los mismos nombres, pero por fin desistí de ello.

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El castillo secreto

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El castillo secreto

 

El castillo se alza en esta misma comarca, pero no es visible en la vigilia. Para llegar a él hay que encontrar un camino que a veces se presenta durante el sueño, abriéndose delante de nosotros conforme avanzamos paso a paso. El castillo no parece muy grande, pero tras el amplio vestíbulo hay muchos pasillos, en varios pisos, con innumerables puertas idénticas que dan entrada a las habitaciones. Yo conozco la habitación sin límites, donde se cae sin cesar, y la que da acceso a una escalera de caracol que nunca concluye. Conozco también la habitación de los susurros que no se pueden entender, la de las grandes sombras con formas monstruosas, la del reloj que marca cada segundo con una gruesa gota de sangre que salpica las paredes. Y está la habitación del mar de peces muertos, y la de los pájaros ciegos que revolotean sin rumbo. Yo conozco la habitación de las dunas, sembradas de esqueletos de exploradores perdidos, y la de las ciénagas, donde flotan ropas, sombreros, mapas. Ese castillo es peligroso, porque para salir de él es necesario despertar, y muchos no lo consiguen, aunque cada día los veas a tu lado y ellos y tú creáis que están despiertos.

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Prisa

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El steampunk es un subgénero de la ficción científica en el que la tecnología a vapor sigue siendo la predominante en un supuesto presente histórico.

En este cuento, que puede adscribirse a tal corriente, en lugar de centrarme en las máquinas de vapor opté por tratar el mundo de la bicicleta, para mí muy interesante: en realidad, yo defiendo la valoración que en el cuento se hace de las bicicletas. En este asunto, y en otros, me siento muy ufano de ejercer cierto neo-romanticismo…

El cuento apareció en el libro Steampunk, antología retrofuturista, de Félix J. Palma, que publicó la editorial Fábulas de Albión.

 

El cuento está dedicado a Álvaro Pombo.

 

 

 

 

Prisa

 

Era una mañana de verano y el sol refulgía en los manillares, en los radios de las ruedas, en los guardabarros, en los cromados de colores diversos de los cuadros tubulares, enalteciendo el bullicio mecánico de los autociclos que circulaban por la carretera y los caminos.

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