360 relatos
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El turno de la astronauta

Juan Pedro Aparicio Editorial Páginas de Espuma ePub

El turno de la astronauta

 

Nadie había logrado hasta entonces pasar más de cinco años en solitario dentro de una nave en órbita espacial. El relevo alcanzó la Soyuz sin contratiempos. La cuota femenina impuso que en esta ocasión el astronauta fuese una mujer. Tras permanecer cuarenta y ocho horas juntos, él regresaría a la Tierra. Los primeros momentos del encuentro fueron, según lo previsto, de alegría y emoción, pero enseguida surgieron los problemas y las palabras enérgicas de la comandante Kornakova se oyeron en la sala de mandos de la Tierra con nitidez: «Le recuerdo coronel que soy una mujer casada».

 

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Estupor

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Estupor

 

De unos años a esta parte los autorretratos de Van Gogh, artista que, según es sabido, no vendió un solo cuadro en su vida, están sufriendo una extraña alteración. El trazo de pintura se desvanece o se deforma casi siempre en la misma zona de los lienzos. Los expertos discuten, pues no son capaces de encontrar diferencias apreciables en la composición química de los colores empleados. No, desde luego, que expliquen esa deformación paulatina de las cejas del pintor alzándose en una mueca que va mucho más allá de una expresión de perplejidad.

 

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Lealtad

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Lealtad

 

Mi querida madre marcó hasta el final los calcetines a mi padre con un hilo blanco. ¿Por qué, si él ya era el único hombre de la casa?

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Seducción colectiva

Juan Pedro Aparicio Editorial Páginas de Espuma ePub

Seducción colectiva

 

El gran ídolo dijo: «Yo». El pequeño ídolo dijo: «Tú». Los demás dijeron: «Él». El gran ídolo añadió: «He hablado». El pequeño ídolo añadió: «Has hablado». Los demás dijeron : «Ha hablado». Y todos: «¡Obra maestra!».

 

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El hereje

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El hereje

 

A Michael Jacobs, in memoriam

 

Mi hermano Michael –dijo lord Wandsworth– está enamorado de España. Ha vivido mucho tiempo en la ciudad de León donde se le conocía como el Brenan del norte. A mi hermano se le ocurrió llevarse consigo a España un cuervo de Yorkshire, al que había curado un ala rota. No tenía con quién dejarlo, pero, más que nada, le seducía la idea de soltarlo en la plaza de la catedral leonesa, donde los cuervos revolotean a sus anchas en derredor de las torres. Un amigo español se lo desaconsejó. Le hizo notar que aquellos cuervos podían ser reencarnaciones de algunos clérigos de León. Le señaló incluso a uno de ellos, del que se decía que recordaba a un tal don Zenón, uno de los clérigos más intransigentes y cerriles en la larga historia levítica de la ciudad. Mi hermano se lo tomó a broma y soltó a su cuervo. Nunca lo hiciera. Lo vio subir fuerte y animoso, con vuelo ágil y casi vertical, al encuentro de sus hermanos españoles. Pero, como si los planetas en torno a nuestro sol cayeran de súbito sobre la tierra, así se arrojaron sobre el cuervo de Yorkshire. Allí mismo, en un vuelo ruidoso y feroz, lo mataron. Su cuerpo se precipitó al suelo descoyuntado, un burujo negro tintado con el rojo de su sangre. Mientras caía, a Michael le pareció todavía oír los graznidos furiosos de los otros cuervos: ¡hereje! ¡hereje! –le gritaban.

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