360 relatos
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El banquete

Juan Pedro Aparicio Editorial Páginas de Espuma ePub

El banquete

 

Soy algo más que un aficionado a las setas. Cuando estuve en la Universidad de K, invitado a unas jornadas de relatos cuánticos, antes de las sesiones de mañana me daba un paseo por el bosque cercano al campus. El segundo día observé que las setas más mortíferas habían desaparecido. Me admiré de los avances del país, pues imaginé que un servicio de higiene alimentaria las había retirado y destruido. Y, aunque no podía estar seguro, creí recordar que, cuando yo entraba en el bosque, me había cruzado con el encargado de recogerlas, un individuo con visera, gafas oscuras y bufanda al que por un instante tomé por el rector saliente, a quien había conocido un año antes y que se había presentado en vano a la reelección. Sin embargo, una noticia me conmovió al día siguiente: el nuevo rector y todo su equipo habían muerto intoxicados tras un banquete que festejaba su triunfo en las elecciones recién celebradas.

 

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El hispanista españolado

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El hispanista españolado

 

–Hace poco hubo un interesante debate a dos voces en la Royal Academy –dijo lord Leatherslade–. Uno de los participantes, el conocido especialista en la Historia de España, el profesor Percival McGrotty, invitó a su viejo maestro de tiempos escolares al acto. El escenario era solemne y suntuoso; el asunto a debatir, El Caudillo; el título del debate: Franco genocida o Franco salvador de España. Los intervinientes, dos historiadores de prestigio. El mencionado McGrotty, inglés, y José Antonio Bermejo, español. Acabado el acto, el anciano maestro abandonó la sala a toda prisa. Percival McGrotty salió tras él y lo alcanzó.

–Cómo se va así, quédese un poco con nosotros –le dijo.

–Ya no recuerda usted las enseñanzas de la escuela –le reprochó el anciano–. Las ideas requieren de una dialéctica de oposición para que resplandezcan. Recuerde cuando en nuestras clases hablábamos del color blanco y unos tenían que defender sus virtudes y otros denigrarlas. Un color, y más el blanco, no dice nada, como no sea la sola y muy tópica idea de la pureza. Sin embargo ustedes, unos niños, se esforzaban hasta el límite, ejercitando así la imaginación y la palabra. En su debate de hoy, ninguno de ustedes se ha planteado, siquiera teóricamente, que Franco pudiera haber sido el Salvador de España. Y Dios me libre a mí de creer tal cosa de semejante tirano. Pero, al no considerarlo ni siquiera como mero ejercicio dialéctico, usted simplemente ha dado la espalda a las enseñanzas inglesas que recibió de niño y tampoco ha respetado el título con el que se nos ha convocado. Cuando usted decía que Franco había sido malo, su oponente, míster Bermejo, le replicaba que había sido peor. Su supuesto debate me ha parecido una charla entre españoles ofuscados. Método, amigo, método. En el fondo usted se ha hecho ya español. Hoy usted me ha decepcionado.

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El Único

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El Único

 

En la tertulia de veteranos alguien con un punto de pesadumbre comentó: «Si el tiempo tuviera pecho tendría que ser condecorado por haber acabado con Franco, fue el único de nosotros que lo consiguió».

 

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Náufragos

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Náufragos

 

El barco se hundió muy rápidamente, sin tiempo para organizar la evacuación. Ella llevaba el mismo biquini con el que tomaba el sol sobre cubierta, tumbada precisamente sobre la lancha que la había salvado. A su espalda oyó un jadeo y se volvió. Era un hombre al que ayudó a subir. Se trataba del camarero con el que había discutido, un sudamericano de pelo lacio y mirada impertinente. Miró sus hombros y sus brazos musculosos con la aprensión de quien se halla ante las fauces de un cocodrilo. Cuando divisaron un barco a lo lejos, se alzaron para pedir socorro. Ella gritaba con tal desesperación que él se asustó, como si la hubiera violado

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El reconocimiento

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El reconocimiento

 

Eladio Ponga se comprometió a entregar su alma al Diablo si éste le hacía el mejor escritor de todos los tiempos. Ponga fue autor de varias obras, pero sólo una alcanzó relativa fama: La Sima del Alcaraván. Cuando llegó la hora de acompañar al Diablo, Eladio Ponga se quejó. «¿Cómo te atreves? –dijo–. Si no has hecho de mí el mejor escritor del mundo.» «Lo eres, pero nadie lo reconoce –replicó el Diablo–. ¿O crees que en tiempos de Cervantes alguien le dijo a él tal cosa?».

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